Умирают поэты неслышно и походя,
Неприметною строчкой газетных страниц,
Уходя от насилия, боли и похоти
На рассвете – цепочкой испуганных птиц.
Только вверх! Оставляя под звонкие трели
Все квартиры, где были они не одни,
Где их женщины плакали, лгали и пели,
Где листок за листком изводили они.
Ну а мы, на рассвете проснувшись от страха,
От бессмысленной боли глубоко в груди
Можем только услышать, тихонько заплакав,
Их пронзительный крик далеко впереди.
И забыв на мгновенье о страхе потери,
О долгах и болезнях, прилипших к судьбе,
Замираешь и ждешь, не пытаясь поверить,
Ненаписанных строк, обращенных к тебе.