Сижу у пристани, глазею, июльский полдень сушит воду.
Моих баркасов нет на рейде, моих матросов нет в природе.
А у чужих матросов – спешка, они совсем не замечают
Моих ужимок и усмешек, и их баркас вот-вот отчалит.
Он из-за острова на стрежень уйдет в районы Тенерифе,
А я врасту в песчаный берег, я стану рифом или мифом.
… Я сочиняю небылицы
под этим ультрафиолетом.
Июль, безделье, речка, пристань…
На цыпочках уходит лето.