Близко-близко. Горячо-горячо. Не отпускать.
Ты – моя боль. Ты – мое обезболи…
Запрокинув голову, задыхаться синим, глотать облака…
Плакать. Утихнуть. Уснуть на маковом поле.
Осеннее алое яблоко падает-падает-падает. Тук.
(Как в замедленной съемке. Как поцелуй. Как нежность.)
И тогда вместо веток появляется множество рук,
Которые шарят в траве – ну где же ну где же…
………………………………………………………
Всхлипываю. Просыпаюсь. Боюсь.
Ты шепчешь что-то про королеву Маб. Целуешь в висок.
Не вставай. Не снимай трубку. «На ваш вкус –
Кофе, чай с ежевикой, вишневый сок?»
На мой вкус – в это утро и каждое утро – ты.
Меркуцио, влюбленный в Ромео, вечный самоубийца!
Пожалуйста, не исчезай, чтоб не звать тебя до немоты,
Чтоб не всматриваться в заштрихованные дождем лица,
Чтоб мне завидовала луна, отделенная от тебя стеклом,
Когда ты взгляд в синее окунаешь…
Мой любимый. Хороший. И даже без этих слов.
И даже совсем без слов. Ты знаешь.