Он по-английски бегло говорил,
Однако, думал все-таки по-русски,
Казалось – улицы Нью-Йорка узки,
И ветер здесь не так листву носил…
А суета подземки – каждый день,
И мегаполис своей мощью давит,
Сирены полицейских душу травят,
И духота, и небоскребов тень.
К чужому надо как-то привыкать,
И повезло еще, что есть работа,
Но что бы ни случилось, по субботам
Стремился к океану выезжать.
За океаном сонная Европа –
Довольный своей жизнью Старый Свет,
На все вопросы знающий ответ,
Не любящий соседа-филантропа…
А за Европой, дальше на восток
В снегах, как в саване, лежит Россия,
И диким зверем гложет ностальгия,
И мысль о ней, как Родины глоток…
30…31.07.2006