Вечер, пятница, Рождественка... Кафе
Закрыто на ремонт...
Стихи не пишутся уже
И в дождь опять беру я зонт...
В круговерти дел и буден
Забыл я снова о душе...
Но знаю день тот будет -
На салфетке стих, как в неглиже,
Вновь я напишу...
А пока - пашу
Иллюзий поле плугом черно-белым...
И крылья прячу от ненужных глаз...
Я управляю, как машиной, телом
И каждый день живу последний раз...