Я на время перестал быть поэтом,
позабросил писать стихи.
Я обжегся провесениным светом
и отправился ксерить грехи.
Нацепив старомодные шмотки,
сбрив бородку, припудрив нос,
легкой, словно снежинка походкой,
растворился я в сумраке грез.
И бродил по проспектам шумным,
пил коньяк и верил в любовь.
Тратил деньги и мусорил в урны,
разбавлял свою грешную кровь.
И встречал на своих дорогах
моложавых, кокетливых дам.
Свои чувства кривил немного,
выправляя походку и стан.
И неважно, что глупы их речи,
и плевать, что тела не с картин.
Да и мне, удивить их нечем,
ведь я и сам - далеко не блондин.
Мои очи ни зорки, ни сини,
брови хмуры и скошен нос,
а на брюках не видно линий,
но, слава богу, не видно полос.
Отчеканив полсотни милей,
истоптав уйму стильных кед.
Записав в свой блокнотик
полсотни фамилий,
я открылся - закончен обед.
29.04.1999 г.