Нет сердцу моему милей
Цветов, что не растут на поле
Нет благородства в них лилей
Они все выросли в неволе
И пусть они и проще роз
И не царапают до боли
В них нет печали, нету слез
Пускай и выросли в неволе
Я посмотрю на них порой
Живые, то цветут то вянут
Живут не мертвой красотой
Букета срезанного в вазе