«Я не жалею даже, не зову,
И уж, конечно, ни о чём не плачу,
трудом своим, умом своим живу,
Пока ещё надеюсь на удачу.
И жизнь моя идёт без теорем,
Для аксиомы в ней совсем нет места,
Зато в душе хватает места всем,
Но лишь немногим даст она согреться».
(Олег Сикарев)
Что жизнь моя? - Не эллипс, не спираль,
В ней места нет ни ромбам, ни квадратам.
Она прямая, как диагональ,
Идёт по датам, по координатам.
В ней погостить не всякого зову:
Хоть одинок - от жалости не плачу.
Я в ней прописан, вырос и живу,
А летом еду отдыхать на дачу.
Здесь есть кладовка, кухня, коридор;
И есть для сердца кабинет отдельный...
Горит в камине маленький костёр,
Даря немногим теплоту котельной.
В библиотеку «шляться» ни к чему,
Когда чердак от памяти пылится.
Чужих трудов пытливому уму
Достаточно, чтоб даром не возиться.
... И жизнь моя удачливо идёт.
Пишу, надежду слабую лелея,
Что купит книжку полный идиот,
Не знающий Есенина Сергея.