… И грусть поманит облаком,
Мерцающем в потоке слов.
Все вновь проходит заново,
Касаясь остроты углов.
Часы с округлым цыферблатом
И стрелок ровный поворот,
Тот склон покажется покатым,
Во времени границы разворот.
На миг подумаем о прозе,
Стиха сложение запретов.
Стол, ваза, желтая мимоза –
Все натюрморт природы света.
Молчанье, тишина, лишь дуновенье ветра,
Вновь ты, стоящий в отражении.
Пустые строчки, снова титры,
Ну, что ж, я подожду свое творенье.