* * *
Есть на свете люди разны –
Кто доверчив, кто хитер.
Я в пылу энтузиазма
Собирать пошел фольклор.
В позабытой деревушке,
Где течет река Тагил,
К древней бабушке-старушке
Я с почтеньем походил:
«Спой какую-нибудь частушку,
Очень я тебя прошу.
Я слова ее, старушка,
Для науки запишу».
Отвечала мне старушка
Лет пятидесяти шести:
«Знаю я одну частушку,
Что нам прения вести».
Бабка села на завалинку,
Подперлась кулаком
И запела этак славненьким
Уральским говорком:
«Холодна вода в Тагиле,
Кофта убрана тесьмой.
Меня семеро любили,
Мне понравился восьмой».
Ай да бабка! Не сробела!
Знать, всех лучше был восьмой.
А она опять запела –
Так понравилось самой:
«Ах ты, миленький ты мой,
Цветик бело-розовый,
Ты за что меня ударил
Палочкой березовой?»
Ну и вправду: как тут быть,
Разве можно девок бить?
А бабка рвется продолжать,
И уж ее не удержать:
«Я надела кофту пестру,
Мой миленок, для тебя,
А ты вынул саблю востру
И зарезал сам себя».
Все понятно: где любовь,
Там непременно льется кровь.
Я в тетрадку слово в слово
Записал двенадцать строк,
А бабка петь готова снова:
«Сергей – валяный сапог».
Погоди, постой, старушка,
Придержи чуть-чуть напор:
Это вовсе не частушка,
Это вовсе не фольклор.
Где там сказки, где там были,
Разберешься ли спроста?
Холодна вода в Тагиле,
Но – прозрачна и чиста…