Прощальная прохлада осени,
мимолетные ветра порывы.
И в сотый раз покроет проседью
зима - бесконечное время надрыва.
Недопитый чай на столе
и зачитанный Бродский на кресле.
В унисон непонятной тоске
рождаются строчки и песни.
Может, броситься вслед за осенью?
Полететь, побежать, догнаться?
Может, смирно дождаться следующей?
Догонять? Или все же остаться?