Чужой среди своих...
«При жизни не сложить цены.
С рукой, протянутой, как нищий,
Мусолишь о духовной пище,
О чувстве долга и вины.
А людям хочется вина,
Им просто хочется веселья
И полбутылки на похмелье,
Да чтобы сходная цена.
Кому слова твои нужны?
За них копейку кинуть - много.
И остаёшься у порога
С вином и привкусом вины.
И всё равно перо берёшь,
И пишешь, пишешь - кто же знает,
Пока ты в одиночку пьёшь,
Быть может, кто тебя читает?»
(Анатолий Папанов – не тот)
Когда цена для слова - грош,
То пьёшь и пьёшь, и привыкаешь.
Покуда в одиночку пьёшь –
В упор читателя не знаешь.
А утром двинешься в народ,
Синдром похмельный обретая, -
С трудом поэта узнаёт
Толпа, духовно развитая.
Она прочла Карамзина:
Теперь настроена игриво.
И не Папанова вина,
Что есть в ларьках вино и пиво.
А до стихов охочих нет,
За них платить - копейки нету.
Пока ты пьёшь один, поэт,
Стихи годятся к туалету.