Нине Вербук
Расстаюсь с твоей сиренью,
обречённой на холсты,
с тёплым лопанским теченьем,
уходящим под мосты,
с простотой автопортрета,
с кружкой, в коей сорняки,
с дачными дарами лета,
что торчат, как синяки,
с церковью, что строил гетман
в инкубаторном лесу…
Где же души станем греть мы,
коль картины унесут?
30. 06. 99