Прощаться мне с тобой не надо,
покинув город, ухожу,
меня проводит улиц шум,
а встретит ветер листопада,
не за горами наша осень –
грибной поры простой венец,
где льется в сердце чья-то просинь,
как ностальгии полонез,
мы всё узнали, что хотели,
хотя и жили не всерьёз,
то подтвердят лесные ели,
рябиновая россыпь слёз,
твои суждения о жизни –
существования предел,
в них было очень мало смысла,
а я ведь большего хотел,
и потому мелькают лица,
твой город-берег позади
и мне дороже свист синицы,
хранящей бережно дожди,
бросаю теплые квартиры
и стены храмов золотых,
чтоб оставался в нашем мире
прощальной стаи тонкий штрих.