Мы все безнадёжно больны
И, чем мы становимся старше,
Тем безнадёжней, увы,
Становится хворь эта наша.
Она то сладка, то горька,
Она со слезами и смехом,
Она то легка, то грузна,
Из прошлого катится эхом.
То тише симптомы её,
То громче её отголоски,
Но всё же умрём от неё
И жизни утихнут подмостки.
И врач, что, мол, умер не в срок,
Не станет покойника хаять,
А только черкнёт между строк
Короткое, грустное – ПАМЯТЬ.