Наполнен шорохами дом полупустой,
Казавшийся и тихим, и надежным,
Блуждают в нём светло и осторожно
Мечты, своей лаская простотой.
На память ветхую наложен твой запрет,
Твой дом - не пристань для затерянной души,
Которая найти тебя спешит,
Летит на полуночный тусклый свет.
И пишутся, и пишутся стихи,
И рвутся нити, обрывая строчки...
И в этом доме, в каждом уголочке,
Рождаются её шаги. Тихи.
***
А новым утром вновь покинешь стены,
И тропкой тонкой спустишься к реке.
Рассвет глотая жадно вдалеке,
В душе вдруг ощущая перемены.