Нить тропы через вечер, исполненный скорби. Кругом –
белый камень разрушенных башен в руках облаков,
блики стали в глазах, обреченно-холодная ярость:
Древний Запад потерян.
Нам – волны иных берегов,
нам – песок, что в огромных часах отмеряет века,
нам – прозрачные реки в морщинах-расщелинах скал,
пламя мира в руках, и горячий кружащийся пепел,
и змеиное жало предательства в коже виска.
Нам – мечей рукояти, где сплавленны вера и боль,
нам – звезда над лугами и неба туманный прибой,
что плывет над молчанием строя и знаменем чёрным.
Нам – прекрасная сказка с нелепой и страшной судьбой.
Нам – чудных витражей на рассвете цветное стекло,
нам – крыла парусов и стальная отточенность слов,
переломленный хлеб, круговая – в молчании – чаша,
ожидание чуда и радости.
… К чёрту. На слом.
У каких-то незримых – меж явью и сном – рубежей
шесть лучей серебра прорастают упрямством в душе:
мы прошли Средиземие вместе, от края до края.
… Да, я был на Последнем Союзе – 2006.