* * *
Мы живем в запоздалой стране,
Во застолье чужом скоморохи.
Не о той ли замшелой вине
Бесконечные плачут дороги?
Бесконечные хляби да снег,
Чужаки в мешковине тумана…
Перейти так непросто на бег,
Если свистнет аркан басурмана.
Благодарная дрожь от куска,
Вековая надежда на «ну-кась!»
Мне и дороги – эта тоска
И твоя сероглазая русскость.
Опустелая тяжесть в груди.
Что там снова у нас «после бала»?
Ты меня не жалей, проводи
И щекою прижмись запоздало.