Мой взгляд, взлетев, попался в небо
(как отсеченный перст).
Меж нами протянулась небыль —
семьсот отнюдь-не-верст.
Не глядя в компас и на солнце,
по адовым кругам,
по девяти московским кольцам
брожу, замкнувшись, сам.
Ни перекрестка, ни развилки…
(Они не тут, а там.)
И письма топятся в бутылке,
минуя главпочтампт.
Вот знак. За ним, как ни стараюсь
(и плАчу, и плачУ),
но «не могу» сказать пытаясь,
признаюсь: «не хочу».
Теряет кто-то чью-то руку
(в прогулке по судьбе).
Не изменили мы друг другу,
но каждый — сам себе.