По степному ковылю неспеша плетётся конь,
Клочья пены возле рта, но в глазах потух огонь.
А в седле, его обняв, воин храбрый возлежит,
И монгольская стрела у него в спине сидит.
А во псковской стороне дева тонкий лён прядёт,
Шьёт рубаху молодцУ, что весной с войны придёт,
Шьёт венчальный сарафан из парного молока,
Вспоминает как тверда и нежна его рука.
По степному ковылю конь усталый держит путь,
Сердце буйное вот-вот разорвёт тугую грудь.
Вспоминает, боль терпя, свежий дух родных снегов...
Спину воину пробив, та стрела вошла в него.
А во псковской стороне дева молится тайком,
Ставит свечи в образах, когда спит уже весь дом.
Вспоминает смелость слов, жаркость нежных губ его...
Всё, что шилось для него - уже вышито давно.
По степному ковылю бродит только ветер злой.
Спят, укрыты вечным сном, сшитые стрелой одной,
Воин и буланый конь, сладко спится им двоим,
А во Пскове дева та под венец идёт с другим...