* * *
Перебирая желтые листки,
Я как водой окачен из ушата.
Стихи? Какие там стихи – стишки,
Нет, даже не стишки, а так, стишата…
А ведь тогда казалось – я поэт,
Могу над прозой жизни приподняться…
А сколько же тогда мне было лет?
Одиннадцать… четырнадцать… пятнадцать…
Ни склада в тех стишках – какой-то шум,
Ни лада не найду, тетрадь листая.
Что в них увидел Николай Куштум?
Что в них нашел Георгий Горностаев?
Щедры безмерно были на аванс
Они, незнаменитые поэты.
Как разглядеть они смогли мой шанс,
Какие обнаружили приметы?
А я совсем не вижу тех примет.
Давным-давно повыцвели чернила.
И стыдно мне, что мама столько лет
Стишки мои убогие хранила.
А называться именем «поэт»
До сей поры не заслужил я милость,
Как ни хотел.
А мамы больше нет.
А вот листочки эти сохранились.