И вдруг пронзительная вьюга
с разгону врезалась в меня –
за дачами, рекой и лугом
смирительной рубашкой дня
она переполняла воздух
своим классическим литьём,
и пахло муторно и остро
от обретения её.
Ура, сирень! Ура, родная,
твой светло-розовый прибой
туманом, как волной играя,
переполняет всё собой:
то шлёт летучие метели,
то пламя проруби, то лёд,
то, как Тамара Гвердцители,
мне колыбельную поёт.
09. 05. 02