Примоститься б в ладонях твоих невеличкой-пичужкой,
Распевать немудрящие песни, клевать золотистое просо.
Стать бессмысленной вещью, прекрасной и яркой игрушкой,
И не думать про смену времен, за которыми осень.
За которыми осень угрюмая, без вариантов,
Даже если вчера еще был ослепительный вторник,
Даже если был день, и апрель, и цветущее манго,
Метафизика осени вне календарных законов.
Осень сделает краски стандартного серого цвета,
Поразвесит дожди, пональет на пути моем лужи,
Перепутает все разноцветные паззлы про лето,
И тоскливым рассолом зальет мою птичью душу.
Не чирикается. Не поется, не пляшется. Плавать
Не в лучах, не в морях, а в осеннем, невнятном и пресном...
...А в ладонях твоих как всегда не окажется места.
А в словах моих вновь не окажется толики правды.