"Они любить умеют только мёртвых"
(А.С. Пушкин)
Поэтов слишком мало. Редки. Штучны.
Крупицы лунной пыли им подручны.
Неспешно колдовское месят тесто,
Где радугам на взлёт всегда есть место!
Все нити Ариадны в их ладони,
Прикормлены талантом сны в затоне...
Их души – кровоточащие рощи,
Всё сложно... А могло быть тише, проще.
Писать – это для прочих. Им – кудесить,
На наших пять, /о чувства!/* – ярких десять!
И что ни шаг – смертельные раненья –
На небесах назначат поклоненье...
*Чувство близости к облакам.
Дважды – совести/к дуракам/.
Обнажённое болью чувство, в ноте трепетного искусства.
Да ещё тетива струны – не приписывать дню вины -
пять добавочных тонких чувств там, где наш закоулок пуст.
20.08.06