Повоем о нашем, о волчьем,
о наших заветных местах,
о том, что какая-то сволочь
с ружьём притаилась в кустах.
Мороз пробирает до дрожи,
и встал синий лёд на реке.
А этот... с небритою рожей...
и палец лежит на курке.
И грохот разбудит округу...
Двуногий, такая беда:
теперь мы с тобою друг друга
уже не поймём никогда!
Клыки не сомкнутся на горле,
кромсая гортань и кадык –
но к небу – предчувствием горя –
взлетит то ли вой, то ли крик.