Песни напишешь свои - не привыкать.
Грустью раскрасишь иконы в красном углу.
Кто-то мелькнет, исчезнув в твоих зеркалах.
- Ты уж меня извини, но я не могу...
Песни у лета грустные - повод мечтать.
Сотнями слитков из золота на пОл - и бежать.
Снова сольются слова, как и прежде, в "люблю"...
Только по осени прошлое надо считать.