На чистый лист ложатся строки,
И мысль становится строфой,
Так, значит, мы не одиноки,
Поскольку, если есть такой,
Кто эту мысль поймёт, не спрячет,
И посмеётся, и поплачет,
То это значит, это значит,
Что он почувствовал покой,
Навеянный моей строкой.
г. Нижний Новгород 1999 г.