Если завтра ваш правитель
Вручит вам топор и вилы,
Пульт от ядерной головки,
Указуя, скажет: «Фас!»,
Не спешите, спотыкаясь.
Через тридцать лет потомки,
Иль чрез пару лет всего лишь,
Но осудят ту войну.
Скажут: Что ж ты, брат, попёрся?
Мир велик, сховайся в нише.
Нафига свои ты рёбра
Под картечи подставлял?
Слышишь треск? – Паны дерутся.
А чубы холопов рвутся.
Будет штатскому медалька,
А тебе – могильный холм.