я не могу остановить себя на финишной,
бегу, как урка от конвоя по тайге.
для моей душеньки беспомощной морщинистой
ночь – самый тяжкий, ядовитый аллерген.
я становлюсь опасней и немногозначнее,
а мои кольца превращаются в кастет.
надраться в хлам, как будто мне назначено
по литру перед сном. мой дом раздет,
разут и пущен по миру. наследников
не стало. я сама в своем тряпье,
как скит блаженный, а меня преследуют
за пышность фраз и Изыски в стряпне…
а чем питаюсь – воздухом и мыслями,
объедками вчерашней прессы… так
я здесь живу - в творительно-бессмысленном
невзрачном падеже. давно сыта
своей свободой и дипломатичностью
к обидам, фанатизмом стройных букв,
трактовками насилия над личностью
как доброй помощи ничтожному рабу…
теперь я выросла до крохотной Дюймовочки
и для меня сей гулливерский рост
как достиженье… я не буду сволочью
и подниму под сигарету тост
«за Вас, мои враги…»