Вот – самолет. Огромный руль. Лечу.
Сидит пилот. Он тормозит. Кричу.
Смотрю в окно. Нет светофоров, пробок нет.
Пилот с ума сошел. Накрылся наш уик-энд.
А стюардесса говорит, что все о’кей,
На мой вопрос: “Нельзя ли ехать побыстрей?”
Мне предлагает молча виски, тоник, джин.
А я опять: “Быстрее, мы спешим”.
На островах свои лежат на солнцепеке.
Девчонки совершают скромный, тихий шопинг.
Здесь в ресторанах говорят давно по-русски,
И никому не нужен мой французский.