Карты старые ждут расклада
Городов, занесённых пеплом...
Только сердце святой лампадой
Огонёк нашей страсти теплит.
До сих пор этот мир не знаем.
Для чего мы живём на свете?
Для чего мы стихи слагаем -
Недосказанных междометий.
Повествует неровный почерк,
То, о чём мы сказать мечтаем...
Исчезая средь строк и точек
В небо синее - тихо таем...