Господи, сколько же, сколько вокруг сентября!
Август, готовый заплакать, распух и набряк.
Ночью то тихо, то буря - такой вот хорей.
Господи, лучше уж хуже, да только скорей.
Всё неизбежно засохнет и скрутится в жгут -
Вот почему эти клёны уже не живут.
Общая наша душа - ты, наверное, прав,
Что ж ты уходишь, неравно её разорвав?
Сколько любви и тепла замерзает во мне,
Лучше уж попросту сделаться горсткой монет.
Где, подскажите, на мелочь себя разменять?
Я уже знаю, что осень начнётся с меня.
Знаю, что всё перемелется, выльется в стих,
Господи, что мне с ним делать, кого им спасти?
Смена афиш и актёров - старинный обряд.
Господи, сколько же, сколько во мне сентября...