Протянул ирис
Листья к брату своему.
Зеркало реки.
Басё
Безропотно сгорает брат мой ирис,
Желтоголовый, вялый, угнетенный,
Опущенный в кровь города, лущеный,
Июльской засухой закрепощенный,
Отправленный природою в изгнанье,
Рукой костлявой в миг лишенный знанья
О смысле снов и птичьем воркованьи,
Не сведущий, что дни идут на счет.
О чем поешь, мой ветер, ты о чем…
В тени, как ирис, я роняю звуки,
Рожденные свободной волей в муке,
В вине тонов, в игре аллитераций,
В пульсации межзвездных интонаций.
Импрессио… импрессио… харизма…
Желток зрачка устал от онанизма,
Горят страницы в жерле оккультизма,
Вибрируя в такт с солнечным лучом.
О чем поешь, мой ветер, ты о чем…
Для разума, толкущего суть в ступе,
Слова пусты, нужны родные руки,
Сцеплённые, как с песней Менестрель,
Как голос тела с пеной простыней,
Венеры претворив к утру рожденье.
Со временем стихает голос мщенья,
Душа открыта песням всепрощенья,
Бледнее боль, беднее смысл потерь.
Но ты поешь, поешь ты и теперь,
лаская сердце.