слезы начали краситься алым, примета
совсем не радужная. солнце оставило страны
в голоде световом… на краю этой пропасти я жду ответа,
как мальчик, облизывающий боевые царапинки-раны…
они почему-то не заживают, но вкус их сладок
как виноград. присмотрись – в глубине овала
полной луны, меж струящихся нежных складок
штор – мечта, которая с сотворения мира существовала…
она, как начищенная латунная сковородка, блестит ночами.
просто верить и ждать… тогда почему рубаха от слез сырая…
нужно было готовить себя к окончанию в самом начале,
писать карандашами, все, что больно, немедля стирая…
только я рисовала иглами на белоснежной коже,
что не стереть и не вытравить - пожизненная бумага…
наша мечта была гордой и на девичью совсем не похожей…
и мои письмена, как изысканнейшая и страшнейшая сага,
обрели свой выход в одной из сторон геройской медали,
которую никому из нас за храбрость так и не дали…