Строкой своей живём и дышим,
И шепчем робко про себя.
Она дарована нам свыше,
Но кровью, плотью – от тебя.
Порой над ней – совсем ребёнком,
- Ночь напролёт, лишаясь сна,
И несть числа сырым пелёнкам,
И нет роднее, чем она.
И если где-то доведётся
С ней испытать удар и стыд,
Всё в мире примет и простит
Поэта вдовое отцовство.