когда нет сил на прозу
остаётся писать стихи.
разбить бы слова сразу
на четыре красивых строки.
чтобы потом гордиться,
чтобы потом их петь.
и молчаливо злиться
осознавая смерть.
нет я живым ведь буду
строки мои мертвы,
выкину и забуду
грязные все листы.
это не пафос, солнце.
это всё для тебя.
выгляни ты в оконце
там есть моя звезда.
будут ещё и песни,
будут ещё слова,
нам так не интересно
кружиться голова
я поклянусь не плакать
не нарушая твердь,
выпью всю нашу мякоть,
буду в огонь смотреть.
нет завершенья стиху
нет больше громких фраз
ты подобая крику
выбросишь это враз.