из рецензии:
"Простите, меня на Вашей страничке пока привлекла только фотка.
Надеюсь, скоро и стихи станут такими же симпатишными."
...Димон поежился. Начинался дождь, из открытого окна потянуло свежестью .
Он никогда не пользовался успехом у девушек, и эта плохо скрытая ирония по поводу фотографии неприятно его задела.
Он поскреб жидкую бороденку, огорченно вздохнул, и выключил комп.
Темнело. Он долго стоял, прижав лоб к холодному стеклу, глядя в свое отражение, по которому скользили капли .
Хотелось , как в детстве, свернуться калачиком и заснуть под шум дождя...
К своим тридцати с хвостиком Димон был одинок и безнадежно холост. И еще он был некрасив в той мере, в которой можно быть некрасивым, чтобы не нравиться ни одной из девушек, которые нравились ему.
Жестокая статистика не оставляла ему ни одного шанса. Из ста особей женского пола, к которым Димон пробовал подходить с целью познакомиться, пятьдесят не давали ему подойти на расстояние ближе вытянутой руки с зонтиком, тридцать шарахались от него , услышав «который час?», а из двадцати вежливых ответов двадцать приходилось на переодетых мужчин.
Интернет до сих пор был тихим прибежищем для таких, как он – безобидных смешных чудаков, именующих друг-друга поэтами с той или иной степенью серьезности.
Но вот уже и на виртуальных просторах Сети места становится меньше и меньше, пииты толкаются, пихают друг-друга локтями под ребра, стараются наступить на ногу соседа, а при случае и плюнуть в спину, применяя полный джентльменский набор постоянного посетителя московского Метрополитена.
…Совсем стемнело. Убаюкивающе-монотонно стучали по карнизу капли затихающего дождя.
Завернувшись в плед, Димка спал на диване, уткнувшись носом в плюшевого медвежонка, на пластмассовом глазике которого блестела слезинка.
И могло показаться , как в детстве, что даже игрушечный , набитый ватой медвежонок , умеет плакать...
Из рецензии:
"...ох и кокетливый ты Димка:) ох и хитрый......ну скажи, с чего ты взял, что для женщин в наше время главное, это внешность...нууу...глупости какие...не так это совсем...не так:)"
Не-не-не-не... нетушки-нетушки!
Руки прочь от возвышенно-нежно-грустной Димоновой мечты: одинокий, гордый, забытый всеми Дим , весь, разумеется, в белом - прощает их всех...
Занавес. Партер, набитый близко знавшими Дима, рыдает и просит прощения.
Галерка, целиком заполненная молодыми и красивыми , или хотя бы просто симпатичными особами, заламывает руки и кидает в партер тяжелые предметы...
Крупный план: прикушенные губы, потеки туши, пилка для ногтей вонзается в нежное девичье запястье...
Вся остальная толпа, не попавшая внутрь Кремлевского дворца, беснуется на улицах столицы, крича: "Димона в президенты!"
А Дим... Что ему до них всех...
Дим не хочет в президенты.
Ну, ладно-ладно - не берут)))
Диму просто снится сон.
Там, во сне, звучит чудесная мелодия...
Или это просто шум дождя?
Там, во сне, к нему изредка приходят те, кого он помнит и любит.
И тогда до самого утра они говорят, говорят...
И совсем не важно, о чем.