Осень листает учебник… про тысячу поз.
Ветер сгибает осинку, как суку кобель.
Бабки торгуют букетами вянущих роз.
В календаре – зависает счастливый апрель.
После «прощай» - непременно «вернись и прости!»
Это совсем не любовь. Это просто беда!
Не пережить! Но давай всё равно переспим.
Можешь не спрашивать. Знаешь, что «да» - навсегда.
Ночи погожие, звёздные, чёрт побери!
Только ни с чем, никогда не рифмуй "поезда"!
Пьём поцелуи. Так вот он какой, «озверин»!
Можешь не спрашивать, знаешь. что «да» - навсегда.
Ноги раскинуты. Дыба? А может на кол?
Верь в меня верой весны, как в проталину грач.
Это совсем не любовь. Это просто прикол.
На дом халтурка. Работай, мой нежный палач!
Нет и не будет иных вдохновляющих тем.
Словно подполье – межстрочья покинула суть.
В календарях зависает счастливый апрель.
В черновиках – варианты непрожитых судьб.
Совесть бессовестно скроет свой строгий вопрос.
Что-то прошепчет в ушкО сентябрю августин.
Это совсем не любовь. Не хочу этих роз!
Просто целуй. И, давай, наконец, переспим.