Виолончель усталого клёна
первыми нотами
своих жёлтых листьев
попадает в унисон
с громыханием последнего трамвая,
проезжающего мимо
бесконечного дефиле
неоновых надписей,
и увозящего меня
к потерявшейся в холодном дожде
остановке
под названием «Осень».