Как безоблачно наше счастье
И не греет уже, а жжет
Скоро высохнут все колодцы
И растрескается земля
Неужели беды мне хочется?
Что плохого есть в хорошо?
Только засуха пыльной бурею
Колесит по моим полям
И песком засыпает русло
Задыхающейся реки
И на лес, преждевременно желтый
Наступают пески, пески
Оголенные, раскаленные
Города мои словно вымерли
Но стихийное это бедствие
Никому – и тебе – не видимо