Десять выстрелов в упор - эвтаназия,
Девять - явный перебор, безобразие!
Восемь пуль легли крестом, словно лучики.
Семь – счастливое число, ласка случая.
Шесть ударов – эхо влет, троекратное.
«Пять» - напомню я себе, непонятливой.
Вновь – по залпу за сезон, порох инеем,
Громогласное «Ура!» - триединое.
На дуэль – сама с собой, обе пули в цель.
На: «За что?!» ответ простой заглушит метель…
Твой контрольный поцелуй, тишина и мгла:
Что потом произойдет – не запомнила.