ПОЭМА ТОШНОТЫ
(Remake отживших чувств)
Л.Злобину
На голодный желудок в автобусной тряске… Прости.
Я живу тошнотой, свою душу сжимая в горсти.
Я трясусь в никуда, а за окнами - смытый пейзаж.
Это смутное счастье открытья, которое даром отдашь.
Это мутное счастье бесплодных убогих полей.
Это боль. Это боль. И тем лучше, чем муки пошлей…
Я трясусь на удобном автобусном дне в никуда.
Я живу тошнотой, приносящей спасение мне иногда.
Это небо… оно выгибается пьяной дугой.
Этот день тем хорош, что так мало похож на другой.
В этих взглядах усталых забота скользит свысока.
Мне не нужно сочувствия… ноша моя так легка…
Так легка… Как легко возвращаться во взорванный рай,
Как легко притворяться, роняя спокойно прощай;
Так легко повторяться, над жизнью сужая круги,
Так легко отдаваться, скользя за движеньем руки
Вниз, с сиденья, с подножки, по строчке, по сну, по судьбе.
Это жизнь понарошку, ведь я возвращаюсь к тебе.
Это небо. Оно выгибается пьяной дугой.
Это пьяная небыль. И я возвращаюсь к другой.
На голодный желудок в автобусной тряске… Поверь…
Все стремительней бег за окном неживых тополей.
Я живу тошнотой, свою душу сжимая в горсти.
Кто мне скажет постой, и кому я отвечу прости?
Да, был вечер. Тупой разговор и гитарная фальшь.
И за окнами – вечность, что впаяна в скучный пейзаж.
За ночным разговором последует утренний стыд,
Равнодушье – укором за то, что уже отболит.
За ночным разговором последует утренний бред.
Я не верю укорам. И многие тысячи лет
Я живу подаяньем. Я на млечном туманном пути
Освящен расстояньем, дорогой, что мне не пройти.
Да, все было… Что не было – да, я придумал, а значит, прожил.
Я князь Мышкин, иль Кошкин… Быть может… Куда я спешил?
Нас не ждали тогда. Так куда мы спешили, куда?
Стоит жить тошнотой, коль спасает она иногда.
Мы живем тошнотой… О мое откровенье и бред!
Нас осыплет листвой отреченье от прожитых лет.
Я трясусь на удобном и теплом автобусном дне.
И ненастное утро не вспомнит потом обо мне.
Я себя обрываю, по слову роняя в подтаявший снег.
И потом не узнаю, что с прежним прощался навек.
Не прощая прощался… И плакал, не зная стыда.
Я тогда возвращался, задумав бежать в никуда…
Здравствуй, день, мой бесцветный, беспутный, больной.
Вдоль дороги построился лес непочатой стеной.
Так легко улыбаться, на миг о вчерашнем забыв.
Так легко отдаваться и плыть под избитый мотив
Мимо серых домов, что как звенья тоски на пути,
Мимо черных волхвов, что стихи разминают в горсти,
В ледяной непокой, вековую тоску деревень…
Как прозрачно движение воздуха сквозь размокающий день.
Ветер черной дворнягою лижет протаявший снег…
Я потом не узнаю, что бегство, как возраст, навек.
…И в проталинах черных душа, и в дорожках следов.
И деревья вдоль неба – мистерия сгорбленных вдов.
Я потом не узнаю, пришитый к сермяжной судьбе, -
Как живу, как играю…- А просто пишу о тебе.
На голодный желудок в автобусной тряске. Прости.
Я живу тошнотой, чтоб до неба ее донести…