Ночь, как оточенное перо,
Ляжет в ладонь…
Листьями прошлогодних стихов
дом мой усыпан…
Острой иглою, серебряной,
всех полнолуний,
ранено сердце каждой
черной полночи-кошки…
… И бьется в ночи мотылек поцелуя…
Ночь, как оточенное перо, ляжет в ладонь…
Дом мой, пустая чернильница ночи,
пересохший колодец…
И бьется зажатый в губах мотылек поцелуя…
Тело свое узнавая чужими руками…
На окраину боли приземляя мотылька поцелуя…
Поцелуя огня…
Что мы помним, обнажая блаженства
открытые раны?…
Ночь, как оточенное перо, ляжет в ладонь…
Листьями всех прошлогодних безумств
дом мой усыпан…
В открытые раны смотрится небо
поры отцветающих звезд…
И мотылек поцелуя подобен цветку,
уносимому ветром…
Ночь, как отточенное перо,
Ляжет в ладонь…
О, откровенья бессонницы…
Мотылек с жалом осы –
ночь, как отточенное перо, впилась в ладонь.