У кого-то судьба – индейка,
У кого-то судьба – злодейка,
У кого-то – вздорная баба.
У меня она – Курочка Ряба.
И домашняя эта птичка,
Вдруг на сказочный лад настроясь,
Мне взяла да снесла Яичко,
Не простое, а золотое.
Так Яичко это прекрасно
Красотой и простою, и сложной,
Что о нем не расскажешь ни в сказке,
Ни пером описать невозможно.
Так Яичко это чудесно
Светит теплым солнечным светом,
Что я сделался вдруг поэтом,
Чтоб ему придумывать песни.
И ласкаясь его лучами,
Тихо пью я светлую радость,
Понимая, что получаю
незаслуженную награду.
Я боюсь к нему прикоснуться,
Чтоб оно невзначай не разбилось.
И боюсь я утром проснуться
И узнать, что оно приснилось.
Почему оно так прекрасно?
Почему оно так чудесно?
Равнодушно ко мне или ласково?
И что в нем самом? – неизвестно.
Мне в него заглянуть хотя бы
И узнать, что внутри сокрыть.
Но не буду ни Дедом, ни Бабой,
Про разбитое помня корыто.
И к тому же, помнится, были
Бабки с Дедом усилия тщетны:
Не податливо грубой силе
Золотое Яичко заветное.
Я уйму любопытства страсти,
И уместно, и не уместно
Буду петь я Золотцу песни
Про него, про любовь и про счастье.
Буду я дорогое лелеять,
От нежданной радости млея.
И не буду руками трогать
Золотую мою недотрогу
И влюбленный в нее, как мальчишка,
Молодеть я душою буду…
Если только какая-то мышка
Не смахнет хвостом мое чудо.