Мой доктор устало твердит и твердит,
что в сердце нарушен устойчивый ритм,
что сбивчивы строки в моей голове,
а значит быть скоро ужасной беде.
Меня он рифмует со словом "больной",
да рифмой какой-то постыло-простой,
и ставит диагноз, поправив очки:
"Во всём виноваты дурные стихи!
Немедленно бросить читать и писать!
А вместе с тем думать, дышать и летать!
Лицо скрыть под маской! Укутаться в плащ!
Идти продавать разноцветную фальшь!
А лучше рабочим простым, на завод -
работать усердно как минимум год!
Иначе ты труп, и пеняй на себя:
не могут стихи довести до добра!"
... Но рвёт меня в колья
__________вновь приступ стиха...
Когда я их брошу писать?
__________Никогда!