Писать стихи и плакать,
Кричать,что больше не смогу
Глядеть на уличную слякать,
Гуляя в парке по утру.
Писать про войны и любовь,
Про мир,что мы все осквернили.
Писать,стерая пальцы в кровь,
И думать:»Сами провинились»
Писать на маленьком клочке
И подбирать за рифмой рифму,
И убеждать себя,что в кулачке
Ты держешь благодарность миру.
И поклониться до земли,
Поднять ее сырую плоть.
И раскидать,чтоб ветры унесли
И все желанное сбылось.
Рыдать о том,чего нельзя,
О том,к чему ты так стремишься,
Писать и плакать о друзьях,
С которыми простишься.
Писать про истины души
Забытой,изгнанной,убогой,
Вдыхая запах анаши,
Писать слова…иероглиф.
Навзрыд писать про жизнь и смерть,
Про наше неудавшееся счастье,
Про то,что больше впредь
Ты не оденешь белое платье.
И про семью,что неустанно рядом,
И про дома.что не винят
Тебя за то,что люди пред парадом
Под их стенами молодых бьют ребят.
Смотреть на слезы на бумаги,
Смотреть и рвать ее к чертям,
Ее клянуть в плохой погоде,
Мир собирать по маленьким частям.
И написать большой роман
Про то,что жизнь уже прожита.
Ценить его,как Библию…Коран
И вспомнить:»кровь была пролита»