Гладят шершавую ширь креста
пальцы: «Да будет сталь».
Логика правды всегда проста:
дерево, плоть, металл,
россыпь следов на сухом песке –
власть и убогость схем.
Пряное время стучит в виске
страшным вопросом: «Кем
станешь теперь, безнадежно нем
в белом небес огне?»
- Смертен ли ты, человек ли?
– Нет.
- Бог ли ты сущих?
– Нет.