* * *
Ты заблуждаешься.
Метаешься от слова к слову,
от стула к стулу -
ругаешься.
Словами черными
и липкими на лица.
Кому молиться,
и за кого.
За одного себя.
Гребя -
не выплывешь гребя,
и от себя
и под себя.
Где твой выход,
в какую реку,
какой ценой,
своей,
чужой.
Ты поскреби там по сусеку -
найдешь какой.
Не думай больше планы,
вяжи бинты
и скотч на раны,
меняй по чаще
и больше мази
Вишневского,
да меньше лазай.
И все же,
не правы мы -
ни ты, ни я,
и Боже упаси
тебе обмолвиться
случайно.