Когда я брошу писать стихи, и дым
по кускам соберется в клубы, во тьме,
и рисунок, им начертанный, точно Крым,
потянется кверху, как я - к еде,
как ступеньки между "До" и "Ля"...
Когда случайно оказавшись между,
путаясь с кем-нибудь из "Oh la la!",
вдруг приму себя за твою одежду,
ты не сможешь заметить черты того,
что никогда не читала прежде. Рыба
не ощущает прилива, если внутри него,
как покойник, слушающий имам-хатыба.
Так и ты, по причине отсутствия своего
существования, будучи частью воображения,
вряд ли заметишь, глядя сверху из ничего,
удаляющиеся отблески своего горения.