По воспоминаниям фронтовика, оставшегося в живых
при боях на Невском Пятачке в январе 1943 года.
По Неве нам в атаку.. Обманчив январский ледок.
Вниз скользит батальон как тяжелый людской камнепад.
- Левый берег занять, опрокинуть врага на восток
и Пятак удержать кровь из носу! - хрипел нам комбат.
Сыплет белой крупою снежок из стальных облаков,
стылый ветер ломает тела, прижимая к земле.
Мы не чувствуем пальцев давно под кирзой сапогов,
но уже политрук поднял вверх наградной пистолет.
Он в атаку пойдёт, не боясь ни снарядов, ни пуль,
ну, а мы побежим рваной цепью под крики «Ура!»
И от страха уйти в полынью станет бешеным пульс,
заставляя ползти по стеклу ледяного ковра.
А с другой стороны встретят нас ураганным огнём,
будут падать, как в лузы шары, боевые друзья.
После боя из нас каждый третий навечно уснёт
к вящей радости стай ненавистного всем воронья.
Вот на карте штабной прорван круг генеральской рукой.
Он великий стратег, только вновь сотни наших солдат,
попрощавшись с надеждою жить, обретут упокой
на мертвящей скатёрке непрочного невского льда.
Я остался в живых... Почему? Сам не знаю подчас.
Только адовый день тот запомнил в мельчайших чертах.
И, бывает, в холодном поту просыпаюсь, крича
от того, что как будто всё тело во ржавых от крови бинтах.
Много лет прихожу я сюда под конец января
и стою, вспоминая ушедших подлёдно солдат.
У стеклянной реки совершаю священный обряд
поминальной молитвы по тем, чья могила – вода.
По Неве нам в атаку...